Она так писала!

Она прошмыгнула мимо - маленькая, незаметная, сжавшаяся мышка. Одета совершенно старомодно, растрепанная, вызывающая ноющую боль в сердце - так жалка и беспомощна. Она была похожа на отзвук прошлого - того самого прошлого, о котором я, по большому счету, только читала в книгах по новейшей истории. Кусочек замученной правильности и стандартности. Отрешенная. Скоро - мама.
А какие она раньше писала стихи! Каким легким и ажурным был этот слог! Мы с упоением читали ее,
мы завидовали, мы старались... Мы были детьми в своих рифмах, а она... Она была Поэтом. Женщиной.
В моих старых пыльных папках, оставшихся с тех времен, до сих пор хранятся ее Стихи, подписанные на память.
А потом она пропала. Пропала из наших жизней. Единственное, что запомнилось однажды - это ее слова о семейном счастье, такие робкие и болезненные. Мне стало жаль ее, когда я прочитала их. Жаль ее тень, ее следы.. Она не вернется.
Я ненавижу его до сих пор. Наверное, потому, что он был одним из тех, кто отнял у меня детство.
Потому что он дольше всех этих практически преступников оставался в моей жизни. Косвенно, но оставался.
Я желала им счастья. Искренне. От всей души. Но я благодарю небеса за то, что я - не на ее месте.
Он был оригинален, он был любим и почитаем. Он тоже был поэтом, но редко кто мог читать то, что он
написал. Еще реже - понимать. Ему очень не хватало ее легкости и ясности.
Но они - были лучшими. Они были победителями. А теперь...
Робко свернулось в углу семейное счастье, шарахаясь от грохота кастрюль и призыва ужинать.
Я не прощу ему ее опустевших погасших глаз, стертой (почти навсегда!) улыбки и старенькой кофты в
безумный майский день.
Она брела неторопливо по пыльной дорожке... Ошалело сияло солнце, верещали птицы, молодая зелень со всей дури бросалась в глаза - ну посмотри на меня! Ветер играл ее волосами, путался в юбке,
шелестел пакетом - ну, улыбнись мне!
А она брела... как будто на сотни лет старше всех нас. Несла в себе свое сокровище - не стихи, нет... их теперь нет...
есть другое - крохотное, родное... которое, по-видимому, совсем скоро появится на свет... и она растворится в нем окончательно.
Женщина. Поэт. Девочка, которой всего 20 лет.
  • нет
  • avatar Amaltea
  • 0
  • 289

0 комментариев

Оставить комментарий