Ни за что

Чай, заболевший осенью,
молча стынет:
и у него внутри
эти стебли, листья,
тихий, кромешный хаос
ночной пустыни,
а силуэт в дверях

ведь не ты,
не ты.

Будто бы этот месяц
впустую прожит -
так закрывают окна,
колотят ставни,
так оставляет время
следы на коже:

капли вишневой патоки
в молоко.

Там, где колотят ставни,
отныне дымно,
звук молотка все громче,
а ритм - быстрее,
вот уже эти лица
теперь святые,

вот и глазные впадины их
пусты.

Что же - пускай ладони
из хлеба крошат
радость крылатым
в несколько жизней птичьих,
чтобы потом любил их
слепой художник

не почему-то, не за что.
ни за что.
  • нет

0 комментариев

Оставить комментарий