Вечер

Порою трудно написать слова.
Еще сложее их сложить в куплеты.
Но жизнь. она, плутовка, такова,
Что нам диктует новые сюжеты.
Закат опять окрасил в нежно алый,
И ветер тихо пляшет по кустам.
А дождь, июньский путник запоздалый,
Торопится все смыть душевный хлам.
Хлам на душе. Не больше и не меньше.
Вся пыль зимы, вся грязь небытия
Скопилась и, как слезы мудрых женщин,
Торопится наружу, к нам... Сюда.
  • нет
  • avatar Hime
  • 0
  • 292

0 комментариев

Оставить комментарий