Встреча на дороге.

Ветер бьет прямо в лицо, и острые капли дождя впиваются в кожу, впитываются в одежду, рыхлят глинистую землю, барабанят по стали обнаженного меча. Всегда так, думаешь ты, ветер всегда в лицо. Не везет. Или наоборот, везет.

Он стоит перед тобой в полусотне шагов, и дождь бьет ему в спину. Широкополая шляпа скрывает лицо. В правой руке - узкий и длинный прямой меч. Ты отстраненно размышляешь, какой прием он будет использовать для нападения. Жалко, что скрыто лицо. Хотя, дождь слепит и ничего все равно не рассмотреть.

Твой противник медленно начинает двигаться к тебе, раздвигая упругие струи дождя. Ты ждешь, медленно размышляя... о чем?

Он делает еще несколько шагов по размокшей глине Дороги, и останавливается. Теперь видно, что это не он, а она. Что ж, такое тоже бывает. У нее странный меч. Он выглядит так, словно выкован из серебра. Ниже эфеса на узком лезвии клеймо, три волнистые ленты. Ты никогда такого не видел. Все это интересно... могло бы быть интересным, если бы вы встретились не на Дороге.

Она изящным движением поднимает меч над головой. На груди мелькает странный амулет из двух сцепленных друг с другом монет. На одной изображено скалящееся солнце. Другая только выглядывает из складок плаща. Что на ней - скорбящая луна? Дождь мешает как следует рассмотреть.

Почти внезапно для тебя ветер усиливается и подхватывает тяжелые полы плаща, а удары капель в лицо становятся сильнее. На самом деле, все осталось прежним, просто это ты начал разбег. Время привычно замедляет свой ход, каждое движение теперь становится тяжелым и вязким, словно нужно преодолевать сопротивление воды.

Она бежит тебе навстречу, держа меч перед глазами. Ты раздумываешь, каким будет ее удар, но потом оставляешь эти раздумья телу. Твои мысли летят в другом направлении, пока ноги несут тебя к противнику, а глаза выбирают цель для удара.

Мы могли встретиться не на дороге, думаешь ты, а в придорожной таверне. Мы бы сидели за столиком и пили зеленый высокогорный чай из толстых глиняных чашечек, обсуждали особенности закалки клинков, способы отделки рукоятей и соответствующие семи небесным знакам семь школ Меча. Потом - само собой - разговор перешел бы на школы поэзии, и ты продекламировал бы свое любимое место из "Клинка дороги", а она, усмехнувшись, напомнила бы старую легенду о том, кто же на самом деле создал эту поэму...

Вы сближаетесь. Твои глаза впитывают ее мягкие завораживающие движения, расчитывают траекторию, пытаются угадать, куда направлен ее взгляд. Она заносит меч для удара. Ты разворачиваешь лезвие вдоль косых струй, так что меч теперь бесшумно входит в упругое тело дождя. Вы уже совсем близко.

...Потом ты попросил бы показать амулет. Она вытянула бы сцепленные монетки из за пазухи и вдруг покраснела бы, словно в этом движении было что то интимное. Ты тоже смутился бы, и, глядя чуть в сторону, взял в руку теплые от ее тела кругляши, пальцами рассеянно ощупывая узор. Затем, решившись, посмотрел ей в глаза. И она не отвела бы взгляд...

Мы провели бы ночь в застеленой циновками комнате с окном на осенний сад, думаешь ты. В комнате, наполненой теплом, ночной свежестью и запахом воска горящих свечей. А утром расстались бы...

Вы рядом, и она разворачивает меч ожидаемым тобой жестом. Без участия разума ты делаешь два резких взмаха, вверх и вбок и бросаешь свое тело вперед, падая на правую ногу.

Утром расстались бы, думаешь ты, расстались бы навсегда.

Твой клинок на пути встречает препятствие на долю секунды. Ты замираешь, слушая, как капли воды со звоном разбиваются о лезвие. Ты ждешь. Если была ошибка, то сейчас в твой незащищенный бок войдет холодный металл, задержится на миг, и вырвется на свободу, и тогда в горячую рану вслед за болью ворвется свежесть дождя. Следующее мгновение проходит в бесконечном напряженном ожидании. Ожидание завершается звуком падения тела.

Навсегда.

Ты распрямляешься, стараясь не смотреть под ноги. Твой клинок чист, если на нем и были капли крови, все уже смыто дождем.

Ветер, кажется, начинает стихать.
  • нет
  • avatar Khelek
  • 0
  • 307

0 комментариев

Оставить комментарий