Родная речь

В совхозе "Десять лет без урожая",
Потерян счёт скотины падежам,
Но сущности упрямо умножая,
Покорна временам и падежам,
Забив на монохром и полиэстер,
Мудра, как Нестор,
Оттенки смыслов тщетно теребя,
Ты пишешь текст.
И пишет он тебя.

Кто тварь из вас, кто сумрачный творец?
Кто слово неизбежное "конец",
Готов поставить с самого начала?
Такой извечный смертный приговор -
"Сказавший слово - априори вор",
Толпа всегда овацией встречала.

Не проводи меж нами параллель,
Не ты охотник и не я олень,
И связь у нас совсем иного толка.
Вчера я видел во фрейдистском сне,
Как волк, изрядно тощий по весне,
Лизал меж ног младую комсомолку.

В совхозе "Десять лет без урожая",
Где заоконный вид уныл и гол,
Где журавлей встречая-провожая,
Ты рвёшь из сердца пламенный глагол,
Забив на Photoshop и Image Ready,
Суха, как леди,
Из обстоятельств всех времён и мест,
Ты пишешь текст.
Он тоже пишет текст.
  • нет
  • avatar Plahov
  • 0
  • 375

0 комментариев

Оставить комментарий