Шерстки

Это бывает, творческий кризис,
пьешь каждый день по чуть-чуть.
Что его помнить — теперь его видишь,
прошлое просто вернуть.

Так уже было, кончается август,
нет ничего за душой,
в комнате светлая странность
белый за шторой огонь.

Мой потолок одеяло,
там себе в сердце дышу;
жизнь — урожайное гало,
с центром лежащим в гробу.

Так из моей ракушки
слышно, что носит сосед.
Он не лежит на подушке,
он уже варит обед.

Мне бы какое занятие!
Взяли б хоть что-ли в тюрьму…
Я б на кровати охранника
злую бы славил судьбу.

Это ведь дело полезное:
стадо стеречь от волков,
шерстки поглаживать нежные,
радовать пищей отцов.
  • нет
  • avatar Popov
  • 207

0 комментариев

Оставить комментарий