Сумочка

Вот осень, неуверенность
в дальнейшем бытии,
от всех стволов растерянность
до самой до земли.

И если вдруг ты думаешь,
что раз упал — и всё,
увы, на дне той сумочки
дырявей дырки дно.

В гниение дождливое,
на шелест зашифрованный,
летят листочки милые
по бургу, граду, городу.

Везет, кто успокоится
от дворницких граблей,
кто с бронзовою конницей
бежит от площадей.

Кто парусом асфальтовым
стирая тротуар,
меж сфинксовыми пальцами
в Неву уплыть попал.

Кто лег, слегка подсушенный,
в альбом для школьных нужд,
кого давил по-дружески
науки нудный труд.

Кто в волосах у девочки
скрутился для венка,
и кто с березки мелочью
нырнул в тепло шарфа.

Но даже и гербарию
приходит свой черед,
в забытых колумбариях
слезу никто не льет.

И только за треножником,
втирая охру в ткань,
дарует кисть художника
упавшим с неба рай.

0 комментариев

Оставить комментарий