Бусины для пророка
Сложатся в саркофаг.
Каждое лыко в строку —
Вот тебе и строфа.

Снег, отдающий псиной,
Пробуй на язычок.
Хочется апельсинов?
Это уже не в счет.

Полночь прозрачным жезлом
Пафосно кажет путь…
Ты в эту шкуру влезла?
Вылезешь как-нибудь.

Кто мирозданью тыкал,
Тот не умрет во сне.
Воздух запахнет тыквой.
Это уже — к весне.