Наперекор

Если поэзия,
по всемй видимости,
Это когда в сорок строк
Умудряются вымостить
Дорогу вдоль той реки или площади,
Где налетает
мгновенное ощущение Мая, Холодка или Прошого,

То зачем же я снова жилюсь
Впихнуть в пару слов
отточенных
Полжизни
Так что строки ломаются,
корчатся?

Всё как будто бы отшутиться
Разом от беспокойных дней вереницы...

(И только поставив точку,
Успокоиться; дверь закрыв плотно,
Засесть за обширные
Полотна.)

(P.S.)
Хотя бы само Творение
против!
Его путь -
от точки в бесконечость небесных полотен.

Лаконичностью наперекор.
Одним этим вступаю с ним в спор.
  • нет
  • avatar Themis
  • 0
  • 252

0 комментариев

Оставить комментарий