Ты...

«В Отпечатках следов ее ростут полевые цветы».
В тени не видно, но когда она уползает – видны желтые лилии и кремовые кустовые розы. Аромат стоит невозможный. Невозможно сдержаться и не сделать ей комплемент. Но в последнюю минуту все же сдерживаюсь.

Золотой водопад света
По спирали с каждого локона
Кубарем падаю в омуты
Опьяняющих силуэт

… Море моих мыслей выбросило меня на берег твоей красоты. Belle… Ты – как картина в Лувре – несравненная ни с чем, величественная… Кто твой мастер? Кто рисовал пряди волос твоих как волны? Кто рисовал бледность, жемчужную бледность твоей кожи? Кто рисовал..
Твой звенящий голос, как укол холодной иглой. Иглоукалывание… Больно, не больно, больно, не больно… Но каждое «не больно» - как пауза, ожидание, что вот-вот станет больно. Это пауза, но не передышка, а только ожидание…

Когда ресницы колют слезы
И ткут из них картины сердца
Души немые силуэты
Размазанной тушью текут по щекам
На бледных мраморных ладонях
Осколки битого стекла
И лепестки опавшей розы
Рисуют боль немой и хриплой…
  • нет
  • avatar drawon
  • 0
  • 104

0 комментариев

Оставить комментарий