Она женственна и красива. Она целуется так, как будто хочет только меня. Она действительно хочет меня. И не знает, чего она хочет. Она собрала в себе чуть ли не всё, что мне противно. Она девочка-женщина. Она моя жена. Она не моя. Я люблю её.
Он мужествен и нежен. Он целуется так, как будто пытается завоевать. Он действительно пытается завоевать. Он знает, чего хочет. Он лучший мужчина на свете. Он мужчина-друг. Он мой. Он любит меня. Я люблю её.

Она мучается собственным «не знаю». Ей нужно попробовать всё. Ей не придёт в голову корить себя за измену. Она бы никогда не простила моей. Я люблю её.
Он признаётся в любви. Ему нужно меня. Ему не придётся корить себя за измену. Он никогда не дождётся моей. Я люблю её.

Она будто специально мучает меня рассказами о мальчиках и траве. Она никогда не была просто подругой, и я не позволю ей стать таковой. Она не хочет отпускать меня. Ей и не нужно. Я люблю её.
Он невольно мучает меня тем, что он лучше. Он всегда был другом и хочет быть не только им. Он хочет удержать меня. Ему не понять, что я никогда не была в его руках. Я люблю её.

Это избито до отвращения.

Меня как будто держат в джакузи. Мне признались в любви, примчавшись по первому зову. Она пытается определиться. Он определился давно.
Мне непривычен вкус мужчины. И стыдливость девичьих пальцев, перемена настроений и боязнь потерять мне роднее, дороже и ближе, чем сила мужских объятий, устойчивость и надёжность.

Ей осталось просто полюбить меня.
Ему – пережить.