<ибо как писала>

…ибо, как писала матильда мотэ в своем третьем письме к господину полю,
желт закат, травы сохнут и я по вас не скучаю,
этот камешек в легких, который зовется болью,
этот след по нёбу, который зовут печалью,
остаются с летом, притянутые за леску
из открытой для сна и соли истошной глотки.
для чего ты плачешь? – мне нравится бесполезность.
дождь идет, и губы уже намокли.
солнце светит, и руки уже облезли.

город, где в пансионе растили мою непонятную полуболь-полубыль-полузиму,
летом уже не помнит, как девочка-неврастеник,
и потому становится невыносимым, -
не унесешь на плечах, не возьмешь в постель, и
улицы не кончаются, а может, всего лишь свиты
в изящный кружок, вместилище пустоты:

введи в меня палец, скиталец, скрути меня в жгут, заставь
выплюнуть камешек, слушай, как треснет в ночи сустав,
перекидывавший тело через балкон, вспоминая март,
а потом напиши об этом, лука и марк,
снисходительным жестом горло мне задави, -
все это тождественно любви.

нет меня – и не сладко, только часы тик-так,
я ведь уже не хочу никаких итак,
падающий на кровать, чтобы целовать,
при виде сбоку несколько угловат.
я не умею пользоваться запятой,
жизнь, препинаясь, становится полупустой
и накрывается тазом или пиздой.
  • нет
  • avatar lasta
  • 0
  • 309

0 комментариев

Оставить комментарий