Родимое пятно проталин целует солнце поутру

На клёны глянешь — одни мощи,
ни к чёрному готовься дню,
не ждут берёзовые рощи
грачей, как ждут в беде родню.

Март сдует облачную пену,
погожим днём услышать просто,
как бьётся голубая вена
ручья под ледяной коростой.

Сугробы все уткнулись в землю — страшит их синь на тополях,
воркует голубь, тени дремлют
на белых мятых
Читать дальше →