И снова мой сын не родится...

И снова мой сын не родится,
Еще одним больше пробелом...
И пахнет от кожи больницей,
Изранено смирное тело.

И молча глядеть, не мигая,
Уверенной быть, что победа
Опять не за мной, и другая,
Чужая по свежему следу

Моей неслучившейся боли
Пройдет до конца, разрешившись…
Её не завидуй юдоли,
Однажды на глупость решившись.

И снова под лампами жарко,
И бережный аутотренинг
Стучит молоточком: «...не жалко,
Терпи, снова вылечит время».

За окнами поздняя осень -
И это в начале апреля…
Я знаю, что ты меня бросил,
И снова тебе не поверю.

Я стану писать тебе письма,
Уверена, ты их получишь,
Про то, что лишенное смысла
Не радует благополучие,

Про то, что, наверное, лучше
Совсем не родиться однажды,
Про то, что на улице лужи,
Про то, что на деле – не важно:

Про мелочи свежей потери,
Про важность потери перчаток,
Как пасмурны белые двери,
Чем пахнут остатки облаток,

Про то, что Венеция – символ
Того, как бывает напрасно
Все то, во что вложены силы,
Все то, что как счастье прекрасно...


Нелепое, жалкое бремя –
Лежать окровавленной птицей,
Тусклы белоснежные перья,
Искомканы писем страницы.
  • нет
  • avatar ponevolle
  • 0
  • 276

0 комментариев

Оставить комментарий