Тропа

Мне снится сон. Моя затерянная душа блуждает в таинственной безмолвной чаще среди бескрайних северных лесов. Ветви здешних деревьев покрыты черным инеем, они закрывают небо, оставляя внизу на земле неподвижные рельефные тени своих мистических очертаний. Где-то вдали раздается приглушенный шепот духов ночи. Я ощущаю легкий успокаивающий ветер. Он движется совсем неслышно, осторожно исследуя нежную матовую кожу моих обнаженных плеч, и мягко покачивает кончики волос, отливающих серебром при свете луны. Вокруг, подобно немым стражам, покоятся величественные темные кустарники. Благословляемая неведомой силой, я медленно совершаю несколько шагов вперед, погружая свои ступни в молочно-белый мягкий туман, застилающий прохладную травянистую почву. Зачем я здесь? Я знаю, я должна идти. Идти, не останавливаясь и не оглядываясь назад. Идти, все более удаляясь от начала пути. Но что есть начало? Начало и конец условны, их выдумали люди. Минуя заросли и невольно цепляясь полупрозрачным одеянием за острые сучья, я пробираюсь к еле различимой тропе. Здесь не бегал ребенок и не ковылял немощный старик. Здесь никогда не раздавались смех и плач. И никто никогда ранее не ходил по этой тропе. И проложена она была не человеком, а тяжестью его переживаний и обреченностью его надежд. Это место священно, как священны и мысли о нём.
Я приближаюсь к Неизвестному, которое всегда заставляет нас либо панически бояться, становясь мнимым пленником инстинктивных страхов, либо благоговеть и даже поклоняться, теряя способность взвешенно мыслить. Но едва ли страх может посетить меня теперь, после стольких месяцев бесчувственного восприятия происходящего. И едва ли покорность и смирение смогут склонить сейчас мою голову. На моем странном заколдованном пути я не встречу никого. Я уверена в этом, но почему-то с течением времени, которое здесь не имеет значения, я начинаю желать обратного. Мысль о том, что я одна в этом лесу, и что я неизменно буду следовать своей узкой, еле различимой дороге всю оставшуюся вечность, вызывает призрачную печаль. Я никогда не вернусь обратно, в свою реальность. Но я совсем не жалею об этом. То недостижимое в привычном мире умиротворение и темная красота этого неописуемого места достойны того, чтобы остаться здесь навсегда. Остаться и не предаваться воспоминаниям о той, уже совсем чужой жизни. Я продолжаю идти.
Мои руки. Где они? Я не вижу их. Они стали прозрачны? Нет, они превратились в крылья и крестообразно сложены за спиной. Опускаю взгляд к ногам. Они в крови. Я изодрала себе колени и бедра шипами растений, произрастающих по бокам тропы. И я совсем не чувствую боли. Теплые красные струйки, растекаясь, образуют хаотичный узор. Хочется остановиться и обработать раны. Через мгновение понимаю, что это бесполезно и не нужно. Останавливаться нельзя. А что, если я остановлюсь? Что тогда? Великое Ничего? Сейчас проверим... Как же я не могла догадаться раньше! Я просто физически не могу остановиться. Влага. Запах воды. Откуда? Поблизости водопад или река, а может быть, просто небольшой ручей? Наверное, показалось. Сколько дней я уже иду, сколько веков? Никакой усталости, есть только призыв, сильный внутренний призыв непрерывно передвигаться в одном и том же направлении. Вижу перед собой приближающуюся сухую ветку. Сейчас она ударит по лицу... Необыкновенное ощущение. Никакой боли... Но теперь я не могу видеть. Вновь теплые струйки, ощущаю их текучее движение на груди. Кровавые слезы. Я помню, когда я плакала в последний раз. Это было в том самом октябре, когда я впервые осознала горечь потери и силу разочарования. Я бы многое отдала, чтобы вновь пережить то удивительное лето, закончившееся маленькой жизненной трагедией. Все меняется. Только мы не меняемся. Мы можем либо взрослеть, совершенствуя свои знания и опыт, либо опускаться на дно. Но суть наша остается сутью. Я продолжаю идти.
Какая странная всепоглощающая тишина. Не слышно даже шороха листьев, не слышно моих шагов. Окружающее пространство будто бы замерло в ожидании чего-то. Дорога не имеет изгибов и поворотов, она стремительно пряма. Если бы кто-нибудь объяснил мне, куда она ведет...
Внезапный удар. Я падаю на колени. Что это? Дерево? Нет... что-то широкое и имеющее довольно ровную поверхность. Мне нужны мои пальцы, чтобы осязать... Это трудно – пытаться ощущать вещи посредством всего, чего только можно, кроме рук. Мы так привыкли прикасаться ко всему, что видим. Мы даже получаем наслаждение от этих тактильных ощущений. Прикасаться к мягкому бархату... Прикасаться к новорожденному ребенку... Прикасаться к пушистому кролику. Прикасаться друг к другу...
И всё же я не понимаю, зачем мне крылья? Они сложены сзади, и я не умею ими пользоваться. Или умею, но не знаю как? Передо мною преграда. Похоже на дверь. Да, это массивная деревянная дверь. Странный запах... Это мох? Скорее всего. Помню этот же специфический запах у надгробной плиты на самой красивой могиле знакомого кладбища, где похоронена женщина-врач. ... Интересно, а ведь она даже после смерти продолжает лечить... Мне всегда так хорошо в тех покоях. Какой была эта женщина? Наверное, она была прекрасна, так же как и ее усыпальница. Сколько раз я там бывала? Столько, сколько требовало нечто внутри меня...
Осознаю, что уже давно сижу под дверью, укутавшись в свои воспоминания и забыв о возможности выбора между желанием войти по другую сторону от нее или остаться там, где сижу. Я хочу войти. Тяжело... Еще одно усилие... Да, я открыла её! Но я ничего не вижу. Передо мной лишь тьма. Бесконечная черная пустыня. Сильный ветер окатил меня своей враждебной мощью. Мне не за что ухватиться. Пытаясь обрести равновесие, я передвигаю ступнями по земле. О, ужас! Впереди, там, где я стою, ничего нет! Это обрыв! Холодная пропасть. Ещё одно движение, и я упаду вниз в бездну. Делаю глубокий вдох и...
В последний момент я чувствую, как на моем животе твердо и в тоже время так нежно лежат две мужественные руки. Они оградили меня от падения. Две сильные спасительные ладони, протянутые откуда-то сзади и бережно схватившие мое слабое тело в последний миг... А потом я просыпаюсь...
Я знаю, что ты есть. Но кто ты и где ты?

весна 2003
  • нет
  • avatar sacrata
  • 0
  • 266

0 комментариев

Оставить комментарий