Домой по привычке вернусь лишь под утро.
Закрою глаза. И опять – камасутра.
Фужеры. Вино. И улитки на блюдах
Интимно-подкожным влекут перламутром.
И спавшие звуки в моём фортепиано
Играть начинают прелюдию фуги,
Мечась по клавиру, хотя и безруки.
Наружу взлетая, сплетаясь забавно,
В сиреневом мраке покой мой тревожа.
Адажио снов. Словно бабочек стая.
Вспорхнёт и осядет. Свой свет излучая.
Сиреневый цвет перламутровой кожи.
А гул галактический слышится всюду.
И плавится ночь в этом млечном потоке.
И я для неё лишь пылинка. Не джокер.
Но в полдень, очнувшись, я это забуду.
А жаль.