стихи, которые никогда не станут песнями,
слова, так звуками и не рожденные,
и много-много наших «знаешь, если мы…»
зевнувший день, луна – бездонная?

вспорхнувший сон, мороз, шарфы, метро…
шаги, вздыхающие в мутной слякоти
ч-ч-черт, вся измазалась… в чужих пальто
ищу знакомое… а впрочем, надо ли?

скучающие глаза, неузнанные переулки,
мелодия – словно – скелет бубнящих суток.
н-не надо, у меня совсем не тяжелая сумка…
читала Цицерона. отчего-то вспоминала Брута.

конфета валидола (никогда не любила запах)
листая блокноты, записки – мирные хроники,
ухмыляюсь – только глазами – страха
уже не осталось, высказалось – смехом и болями,

стихами, которые никогда…
словами, которым не…
знаками, днями, резями
иглами, чем-то вне…