Какая странная любовь живёт во мне:
То корчится в огне, а то считает дни.
Она мне говорит о ветре и звезде
И, вдруг, о тех деньгах, что трачу на цветы.

Как странно сознавать, что даже в глубине
Не нахожу единства целей и понятий.
Моё седое сердце бьётся на игле
Отрывочных цитат, неискренних проклятий.

Я часто наблюдаю за самим собой,
Умею оторваться от деяний дня,
И, словно бы зависнув в метре над главой,
Читаю, что придёт, и что уж сделал я.

Любовь моя странна ещё и потому,
Что очень прагматична и приземлена.
Не хочет в облака, не знаю почему,
А ищет способ здесь достичь небес сполна.

Уж я и так и сяк боролся с ней такой:
Я покупал цветы, мостил ступени вверх,
Но, видно не судьба мне испытать покой:
Я слишком заземлён, как самый тяжкий грех.

Ну что ж, так проживу отпущенное мне
И не познав небес уйду я в мир иной.
Всю странную любовь я отдаю тебе.
Прости.
Так получилось.
Нет другой.