Опять внутри зашевелились вирши,

Чего-то ноет, просит коньяку

И мысли, путаясь, плетут строку,

Гремя созвучий пятками по крыше.

Пора начать. Клавиатуру ближе,

(Как правильней – стиху или стихо?

Без разницы.) Зима грозит пургой,

Вот про нее, родную, и напишем.



Так, что у нас? Крестьянин торжествует,

Лошадка чует, дворники метут

И ветер вновь торопится задуть

Мотив про юность, тихо пропитую

Да про любовь такую… Неземную…

(Добавим грусти, как нам без нее)

Но буду всех разить своим копьем,

Да что там – ось земную поверну я.



(Уже и добрались до середины)

Из глаза музы вытащу бревно

И о крылах, утерянных давно,

Всплакну чуток (но так, совсем не длинно)

Ну что же, получается, похоже,

Растут стихи, не ведая стыда

(Без запятых – от них одна беда.

И от приставок с суффиксами тоже)



Финал. Готово. Как обычно скоро,

Ведь спорится, когда поднатореть.

Щелчок. Модем. Уже влезаю в сеть…



“Когда б вы знали, из какого сора…”