"Их приготовили к игре постфактум,
как будто дело за апофеозом,
Что примирит их с предыдущим актом
И каждого - друг с другом и с морозом.."
Р.М.Рильке


Мы не обучены игре постфактум,
Нас ослепляют сонмы многоточий,
Прельщённые победой,но не актом
За нас вещают в судороге ночи.

На перекрестии гитарной комы,
Впадая в закоулки двуголосья,
Упрямым лезвием неУдержно влекомы
На звуки выстрелов кидаются колосья.

А зазвучали бы в оплёванном подъезде,
Там где живыми высыпаны солью
На жёлтых стенах яркие созвездья,
Там где ступени выстелены болью?

Мы притворились и застыли эхом,
Удары наших струн звенят морозом,
По нашим грифом выклеванным декам
Течёт усталость мутным передозом.