умирать, нетрусиха,
как учил Заратустра,
надо быстро и тихо,
и желательно утром.
искупая негрех
утомлённого тела,
мы встали в колонну по три
на жизнь не осталось силы
настроив пустые ноздри
на запах сырой могилы
в былом и любовь и беды
голубое небо. рядом с небом планер.
ковыляет мимо. небом в душу ранен.
вензеля на крыльях. жёлтый ободочек…
долго ли, коротко… какая мне к чёрту разница!
год високосный.
вселенная задом неделю пятится,
небо глядит исподлобья, сжигая закатом тайны.
сжёг последние стихи -
завершилась тема.
были все они плохИ,
это - теорема.
если были б хороши,
не болело сердце.
тссс…
мыша серая пришла
под иконой села
и хотя была я зла
ломтик хлеба белый
всё же мыше подала
штоб не околела
вот и рухнул «третий Рим»!
всё конечно…
гол король.
мрачность всё-таки не грим,
просто – маленькая БОЛЬ
чудят в нейронах тараканы,
мозги кипят и ноют раны.
луна, простившись на лету,
щеку подставила не ту.
увы, я снова полюбила
простого русского дебила.
когда идём вдвоём на пруд,
из недр моих гормоны прут
и, тем не менее, дурак
тщетно чукчей обучать,
слишком им дано от бога
непосредственности много!
если чукчу сгоряча,
как ботаника, запрячь