Мог я, конечно же, молча и враз уйти,
дверь притворяя под птичий ворчливый гомон,
только вот ларчик для слов моих вскрыт и сломан
в войнах солёных со взрывами фраз-шутих.
Если бы даже с рожденья я был немой,
в битвах таких непременно б язык наладил.
Молвят: молчание – золото, ну палладий.
В случае этом — случай с металлом не мой.
Читать дальше →

Ноябрь-подлец устроил всем бойкот,
не появившись средь московских улиц.
Под ледяным дождём деревья гнулись,
когда ноябрь в бега ушёл тайком…
Циклон с Балкан дороги замостил
крупой холодной манной дребедени
— зима закусит этим в день рожденья
холодный спирт осеннего «прости»…
Мечтал народ, что поболеет всласть,
промокнув в грязной
Читать дальше →

из пушек в меня не стреляли
везло мне по жизни
нет спасу
под ливнем разорванной стали
не стал фаршированным мясом

меня не пленили
тираня
унизив убив обездолив
и разум мой не был на грани
когда нет ни силы ни воли

не верил лапше пропагадной
закутанной в рубище хмари

берложно-богемные банды
меня не смогли окошмарить

я вырос
Читать дальше →

вовсе уже не пишу никаких стихов…
радовать танец рифмованный перестал…
как-то не до Каллиоп, не до Терпсихор…
… и всё равно чью Изольду любил Тристан…
лошади-ямбы давно не берут призы…
снулый анапест как муха лежит меж рам…
с голоду:
дольник давно проглотил язык,
дактиль угрюмый луну в небесах пожрал…
***
треплет сквозняк
Читать дальше →

а за окном моим тот же вид:
остров берёзок нервных.
что им?
казалось бы, век живи!
ссохнуть пристало первой — не распустила листвы весной,
став обелиском белым…
грустно мне что-то, народ честной.
будто бы подлость сделал.
только не знаю кому и где.
влезть бы на колокольню,
крикнуть бы,
к небу перста воздев:
люди!
Читать дальше →

маячат опахала голых крон…

повязкой грязной небо скрыли тучи…

декабрь какой-то ныне — так же скучен,
как старый и почти бесхозный кров,

в котором,
возгласив: оревуар!,
видны в окно всё то же
те же лица…

и состоянье это
вечно длится…

…так длится чёрным
траура вуаль…

расхлябаны пути
во всех умах…
разбросаны конверты
Читать дальше →

нет, я, наверно, пока что ещё живой,
не ощущаю вот только того никак,
словно забытый вагон от товарняка,
что в тупике, отрешённый ото всего.
пусто в мозгу, не скребётся там даже мышь.
что-то никто не несёт мне живой воды — память меня, перед смертью своей, под дых
сильно ударила,
в сердце пустом щемит.
рельсы у дней бесконечны.
за
Читать дальше →

Она просила крылья одолжить
у птиц — у перелётных, у зимующих.

Суха, как стернь, её простая жизнь — прополка поутру, а в полдень — мужу щи.

К вечерней дойке надо б поспевать,
да смежила глаза, не довязав носок.

Казалось, будто смежила едва,
как сразу подхватил её всё тот же сон:

от ветра искры сыплются из глаз,
как купол
Читать дальше →

Сегодня у девочки праздник.
Шагнула во взрослое время — влечёт оно очень и дразнит,
и воздух вокруг им беремен.

И можно. И сложно. И трудно.
От страха искусаны губы.
Готова к прорыву запруда.
Прорвётся.
Отмоет?
Погубит?

Шампанские крылья трепещут.
А жизнь — как зубок шоколадки.
Простые, казалось бы, вещи.
И дальше б так — сладко и
Читать дальше →

Дойду опять до этого угла,
глаза который постоянно ищут,
им этот угол что-то вроде пищи.
Бывает, значит, пища и у глаз.
Заматерели краски у весны,
готовясь впрыгнуть в жареное лето.
Везде покой. Вот только угол этот…
Он для меня — как рыба для блесны — желанней нет.
Знать, время занесло
своим песком гранитный пласт обиды.
И яда слов

Читать дальше →