здесь только голуби;
и жёлтая листва
расстелена любовью под ногами,
здесь топчут то, чем прежде жили сами,

Читать дальше →

Однажды поймёшь, что тебе говорила.
Любовь умирает не в годы, а в сутки,
но это не главное; главное – после

Читать дальше →

Ты запомнишь меня и уже не забудешь,
на осколках любви танцевавшего джигу,
и теперь больше нежности к книгам, чем к людям

Читать дальше →

Мне говорила это первая любовь, которая оказалась потом не первой и не любовью. Так, светловолосая взрослая девочка. И не взрослая, и не девочка. Так, танцующая красивая загадка. И не красивая, и не загадка. Да и не танцующая уже. Но это теперь.

Читать дальше →

Знаешь, я всегда влюблялась осенью. Всё могло начинаться весной, но самое главное и неизбежное случалось с сентября. Только ты выделилась и случилась летом. В августе. Впрочем, как всегда.

Читать дальше →

Что ж, спасибо за всё.
Признаюсь: никогда б не подумал,
что осучишься так,
что до мерзости остервенишься.

Читать дальше →

Я забуду твой голос
и вечнохолодные руки,
размешаю цвета,
и плевать – хорошо или плохо.
Я отчаянно молод,

Читать дальше →

Ты привыкла к главным ролям, – веди.
Из десятка – больше? – звенящих бубнов, я услышу один – тот, что у тебя на поясе; из двадцати – больше? – стучащих каблуков, я услышу два – те, что на твоих туфлях; из десятка – больше? – спин, я остановлю взгляд на одной – твоей.

Читать дальше →

Когда перейдут за двести –
моя глубинность,
прощания, города,
имена, закаты,
ты будешь любить меня детски,

Читать дальше →

Я Вас любил. Не помню только чем, и
действительно ли Вас,
а не Её.
Иль Вы – Она? До умопомраченья
приветствием – на раз –

Читать дальше →