Писать стихи...

Писать стихи вошло в привычку,
без вдохновенья, просто так -
легко, как будто чиркнуть спичкой,
зажечь огонь, рассеять мрак,

Читать дальше →

Однажды вечером...

Однажды вечером в саду я думал, есть ли у природы
язык свой, можно ли звезду спросить - как там на небосводе?

Читать дальше →

не часто, но я думаю за жизнь,
бывает это при хорошей встряске.
так иногда закрутит, что держись.
потом период нежности и ласки.

Читать дальше →

Вот сволочизм – прилип проклятый грипп.
Лежу и пью таблетки, млин, теперь я.
Одно лишь утешает, что не трипп…

Читать дальше →

Кому-то я, бесспорно, нужен -
не в качестве, конечно, мужа
или любовника, а так…
как в жаркий, душный день сквозняк.

Читать дальше →

А не поздно? Никогда не поздно.
И не потому, что силы есть
по ночам искать на небе звездном
слабое мерцанье, словно весть

Читать дальше →

А знаешь, Дини, хватит нам грустить
и привлекать сочувственные взоры.
На белый цвет в стихах заменим черный

Читать дальше →

Уходят дни, похоже, в никуда,
не оставляя в памяти ни строчки.
Живу, как Диоген в московской бочке
и с лампой днем ищу любовь. Беда

Читать дальше →

теперь я только понарошку
влюбляюсь, то есть не всерьез.
жизнь превращается в окрошку
из кратких встреч, дареных роз

Читать дальше →

Смоленск сияет золотом листвы,
желтеющей на ветках и опавшей,
девичьими улыбками украшен
и блеском глаз природной красоты.

Читать дальше →