Мне мир -
колокольный свод,
В небе луна -
звонарь мне.
Сознание
раздаётся тяжёлым гулом,
Бьётся в стенах мироздания.

Читать дальше →

Если поэзия,
по всемй видимости,
Это когда в сорок строк
Умудряются вымостить
Дорогу вдоль той реки или площади,

Читать дальше →

Всё то немногое, что я
люблю в мире.
Вроде...
Теперь это звёзды
на внутреннем небосводе.
Они осветили то, что в ночи

Читать дальше →

Это под чёрными водопадами
Вспыхнуло –
Взрыв в созвездии
Моих снов.
Это белое пламя
Выплыло
Из-за серых холмов.

Читать дальше →

Я бы хотела научиться
Живописать
Явлений шелуху.

Иные облако таким объёмным, толстым нарисуют,
Что хочется пройтись.

Читать дальше →

Страшно мне потерять это чудо, эти глаза
И разговоры ночные, в которых единственно
Расцветёт у меня на щеке, омочённой в слезах

Читать дальше →

Это тупой стих.
Его размозжил стрелок
О камень тяжёлых рифм,
Завязших в витках строк.

Рука отвела лук
(Поток ядовитых стрел),

Читать дальше →

Одиночество не машет крылами дракона,
Оно неприметное и проникнет куда угодно.

Не окровавленный нож на бархате чёрном,

Читать дальше →

Мне не мешает город, я уже привыкла дышать пылью.
Я уже почти не понимаю дни, которые были.

Моё общество самое надёжное на свете.

Читать дальше →

Уже несколько дней он бродил по пустынному пространству. Жара была изнуряющая, безжалостная. Одурманенный ею, он уже начал забывать, зачем он сюда пришёл. Но зато радовала открытая, необъятная картина. Солнце отражалось в его светящихся глазах.

Читать дальше →