"...for restful death I cry:.." William Shakespeare

Хочу пожить подольше мертвым.
Без славных иль пустых страстей.
Без тяги то к варенью, то к селедкам.
Без выбора, без права, без царей.

Без злых надежд и добрых предсказаний,
Без трезвых пьяниц и душевных слов,
Без оправдания, насилья, эадержаний.
Без детства и всех прочих
Читать дальше →

Бок есть.
И левый, и правый,
Нижняя, верхняя часть;
Лежим на боку и чешем бок.

Кому ещё надо доказывать:
Бок существует!

Но есть ведь боков отрицатели,
Бокохулители также.
Бок вразумит их,
Заставит вращаться,
Мягкость свою потеряет.
Будут искать по ночам,
Между собой и диваном
Того, чего нет,
Читать дальше →

Родился мертвым
А кто живым?
Числом четвертым
Тогда пустым

Навстречу жизни
Отец и мать
Несли отчизне
Дитя в кровать

А так бывает
Дышал как все
Никто не знает
Что мертв уже

Что было толку
Учить считать
Тому ребенку
Лишь умирать

Рабочий, слесарь
Поэт, подсобный
В таверне цезарь
С друзьями добрый

Ну ладно — были
Подруги
Читать дальше →

В тени теней, невидимый, не злой,
Как водится: не первый, не последний,
Иду вперёд, как будто бы, с тобой
За ручку, или не поднявшийся с коленей.

А у меня на кепочке звезда,
Не с неба, а с дна темного морского,
И мост парит, и бронепоезда,
Как телеграф, выстукивают слово.

О том, что мы давно уже не мы,
Что память лучший способ, чтоб
Читать дальше →

Разбираться не стоит: я бактерия.
Каждый час нас тысячи гибнет,
И тысячи вновь появляются.
Что любить? — Комочки в несвежем кефире.

Так страдаем в пакете прикрытом,
Забродили в углу холодильника.
Нет не выпьют уже. В унитаз!
Да и если бы выпили… В унитаз, все одно…

Братья поближе к поломанной крышке
Мечтают, чтоб в йогурт
Читать дальше →

I
Вечность не времени бесконечная протяженность.
Она окружила наш маленький мир со всех сторон.
В ней свет не летит. В ней все звезды видны отовсюду.
В ней всегда день и всегда ночь.
В ней осень и лето, как бывшие разными краски, смешались на кисти.
В ней Ахилл не догнал,
И в ней Одиссей возвращался…

II
Только сейчас это
Читать дальше →

Нет москвича унылого,
грустный — и тот не москвич,
руки-то, вроде, такие же,
но тут и за надпись вилами
будешь одет и сыт.

С неба вокзалы скомканы,
приезжий выходит дышать,
толстые, темные холмики,
какие-то где-то Хамовники — там наглецы, что-ли спят?

Бойкий бульвар бронзовый,
старухи к скамье бегут,
даже и листик березовый
падает
Читать дальше →

Почти год не играл со своею судьбою,
В гости иду, пожелать хорошего
И там встречаю ту, что прошлой весною
Неприятным отказом меня огорошила.

Ее я игнорировал сначала,
Как вдруг ко мне приблизилась сама.
И с грустью говорит: тебе я отказала,
Все потому, что тогда честною была.

Тут старой возбуждён надеждой
Готовлюсь руки с талией
Читать дальше →

Пусть эта песня будет о любви.
Пусть будет о счастливой, не несчастной.
Пускай о том, что будет впереди,
О чем не вспомню никогда с тоской напрасной.

О чем мечтать страшнее уж теперь
С неясною и горькою улыбкой,
Как будто бы мне сладко от потерь
Трагедий тех, что названы ошибкой.

Все не сбылось… Все сбудется… Ещё…
Я отошел от
Читать дальше →

Я раньше не знал,
что могу жить без тебя сотни лет,
я раньше не видел причин жить без тебя
сотни лет.
Они нашлись. Мы писали письма,
я тебе, а ты себе,
или наоборот, но кто-то
говорил внимательней, чем слушал.
Нас не исправишь,
нет парикмахерских
для стрижки незримых,
невидимых зрячих,
незрячих и невидимых…
Мы стоим друг друга,
но
Читать дальше →