Смотрел на день июньский клевер
сквозь стрекозиное крыло,
и я с шиповником не верил,
что наше лето отцвело.

Казалось бы какая малость — меня ты не пускаешь в сны,
порхая, бабочка терялась
в прозрачном сумраке сосны.

Прошёлся по поляне дождик,
примял крапиву, зверобой,
махал ладонью подорожник — нельзя мне следом за тобой.

И уколоть грозилась хвоя,
роняя капли слёз с ресниц…
и уходила ты в былое
со свитой из пяти синиц.

Валерий Мазманян