Прошло серебреное лето,
когда глядел не из окна
на листья поднятые ветром,
ивового исподнее куста.

И солнце по верхушкам брило
еловый лес над темною рекой,
куда бросалось в день дождливый
за зря потраченной стрелой.

А что расскажешь о березке,
про тополиный царский стол,
про грязи светлую бороздку,
и про стекла ручного звон?

В любых краях любой фигуры
я только этот видел цвет;
От облаков мускулатуры
и до колодезных колец.

Теперь и осень в полушаге.
Вдруг стали в зелень вплетены
невидимые раньше пряди,
как с усеченной под платочком головы…