Трепещущие лепестки моих несбывшихся желаний с небес надежд последних…
Летят, летят, летят…
Во взбаламученную Лету, исчезая в бурунах…
Деменции.

А я…

Я, словом-крысоловом оглоушенный, брожу по бережку её, ни попадя куда, ведь если двинуться вперёд, то только для того, чтоб сгинуть…
Потонув в её зияющих пучинах…

А в общем… Все там будем.